afuera la repentina tormenta hace que la noche lentamente
vuelva por donde ha venido
y la lleva, cambiante, hacia las costas antiguas
y por todos lados yacen huesos… costillas y luz,
y yerba, yerba inclinada hacia la izquierda;
y arqueamos nuestras espaldas para protegernos de la lluvia
como cosas vivientes
y ésta que está conmigo ahora,
lleva en sus manos mi deseo, como si fuera un paquete,
lo desliza en su bolso con sus polvos y sus cremas,
se estira la rotunda media, charla, se toca el pelo:
¡está lloviendo, maldita sea, está lloviendo!
y sobre el campo de batalla las piedras están mojadas y
frías,
los finos granos de las rocas brillan como fuego iluminado
por la luna,
y ella maldice bajo su pequeño sombrero verde,
como una corona,
y camina como una desgarbada marioneta
hasta desaparecer en la cortina de lluvia.
Charles Bukowski
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