Por arte del burlesque

Cada vez tengo menos claro cómo enfrentarme a la vida. No se, lo que defino como una ironía del desencuentro a veces no es más que una parodia del propio encuentro. Unas veces tengo la sensación de estar luchando contra el propio destino y otras veces me veo tumbado esperando que sea la desidia quien componga mis pesadas composiciones. Es absurdo pensar que lo tengo todo controlado, máxime ahora que es cuando más descentrado tengo mi futuro racional. Si todo lo pudiera resumir a una única frase, esa sería la de “No es más pronto por acabar lo abarcable sino por terminar lo irrealizable” Tengo la garganta seca de tantas veces como he predicado lo presumible, pero siento que son palabras vanas. Cada uno de mis consejos tiene significado propio si son tomados en el contexto de su propio énfasis. Más allá de toda propiedad que se le quiera adherir no es más que malversar unas frases que no quieren indicar más que lo más simple. No hay segundas interpretaciones ni malas praxis, solo hay un tormento por saber que no cumplen su objetivo al ser olvidados como por arte del burlesque.

Si mediado el momento más ridículo fuera capaz de mover una montaña por ti, te aseguro que me sobran músculos para cambiar el Everest de sitio. No se trata de movimientos milagrosos ni de palabras cargadas de compensaciones titánicas, el mero hecho de poder imaginarme entre tus brazos me daría por satisfecho, pero nos han puesto las cosas muy difíciles, tanto que incluso las comunicaciones son pertrechos que invocan breves suspiros entre dos alocados que ven su tiempo acortado por el miedo a perderte. Si pudiera pedir un deseo, sin lugar a dudas sería poder vivir mi vida a tu lado, pero pienso fríamente dicho deseo y más que lo que su nombre refleja, debería ser algo normal. Vivir mi vida a tu lado no debería ser un deseo, debería ser una realidad. Y para eso solo hay un paso. Y yo no puedo darlo.

El avance del tiempo no hace más que inundar mi mente de pensamientos. No puedo dejar de pensar. Es una enfermedad que me consume por dentro, como la carcoma devora la madera. En mi mente se dibuja tan fácil nuestra felicidad que es un poema de desdicha pasar las noches en solitaria compañía. Tan sencillo como coger un racimo de uvas de una cepa es pasar inadvertida para siempre en la situación que te encuentras. Tan sencillo como arrancar la sonrisa de un niño es recuperar tu felicidad perdida. Tan sencillo como firmar es liberarte del yugo que te oprime. Cuando las cosas dejan de funcionar, por su propio orden son, o reparadas o recicladas. En todas las cosas esas dos funciones se dan por igual. No hay paliativos.

Los pormenores de un mecanismo que deja de funcionar por su propio orden lógico pasan a ser estudiados por un mecánico especializado que, en función de su arreglo, este lo hace viable o no. Lo mismo ocurre con los demás cosas en la vida. No somos más que organismos válidos para un correcto comportamiento ético. Si este nos falla, seremos juzgados sin razón pero nuestro conocimiento nos dictará las consignas que queramos emprender para joder a los demás.