Mientras el mundo gira al revés

Me contemplo en un espejo y no reconozco a

la figura que veo reflejada enfrente, es un

desconocido, un descosido, un feo aborto que para

nada representa cuanto siento en mí. Es por

eso que odio los espejos, hacerme fotos, no

soy capaz de identificarme conmigo mismo, soy

otro el que quiero ser, es a otro a quien quiero

idealizar conmigo… Es tan pesada esta pena

como apenada es la fosa que me cobija, y por

más que intento querer a esa triste sombra

atestada de dudas y verrugas me es imposible,

me es hasta el límite de mi sensatez fuero

inútil por componer, convirtiéndome cada día

que pasa en este triste, amargado, huraño,

transfigurado en su propia miseria, pues en la

cara se me refleja el estado de ánimo y,

sinceramente, por más que quiero, este no pasa

de ser tiro de línea para perecer en la guantera

del lamento que tan bien tengo aprendido;

siguiendo el curso que mantengo, no tengo más

remedio que, o claudicar y ser marchito en

vida, o empezar a vislumbrar un cielo menos

gris que me haga merecedor de una vida

más cálida y apenas parva; seguro de no

estar seguro de más seguridad en materia

de segundas oportunidades, debo procrear una

valentía para posturas con más gallardía,

dándose por buena la costumbre de optar

a la reconciliación del uno por el todo,

queriendo entender que el todo es merecedor

de una prima que revaloriza la mera

cuantía del temor a sufrir tal calvario

por sentir miedo al fracaso. Sigo mirándome

al espejo y sigue sin gustarme el tipo con

el que me encuentro enfrente. Debo

tragar saliva y estudiar mis facciones,

dar un respiro a mis cualidades y mandar

a tomar por saco mis irregularidades;

respiro hondo y empiezo a tocarme,

sigo sin gustarme. Esto empieza a aburrirme

y la desidia hace acto de presencia. Si

no ha de ser, no ha de ser. Quizás el

mundo pertenezca a los guapos y la tierra

a los feos. Quizás me pertenezca un trozo

de lejana y terca memoria que borre toda

esta basura que me corrompe. Quizás

fuera más productivo cargando pesadas

mesas de cristal a 10 dólares el camión

de reparto. Quizás fuera más feliz en

México junto al mezcal. Quizás me viste

bailar y te enamoraste de mí solo que no

recuerdas donde. Quizás sólo soy producto

de tu fantasía. Quizás quiera morir

tranquilo mientras el mundo gira al revés.

Antonio Jiménez