Rabia

Subo hasta la puerta del jardín, un pequeño

cantero de piedra cavado a ras

de tierra, contra el huerto suburbano,

que permanece allí desde los días de Mameli,

con sus pinos, sus rosas, sus verduras.

Alrededor, detrás de este paraíso de campesina

tranquilidad, aparecen

las fachadas amarillas de los rascacielos

fascistas, de los últimos talleres:

y debajo, más allá de las grandes losas de vidrio,

hay un cobertizo, sepulcral. Dormita

al bello sol, un poco frío, el gran huerto

con la casita en medio, del ochocientos,

simple, donde murió Mameli

y un mirlo cantando trama sus amores.

Este mi pobre jardín, todo

de piedra… Pero he comprado una adelfa

-nuevo orgullo de mi madre-

y macetas de todo tipo de flores,

y hasta un frailecito de madera, un angelito

obediente y rosado, un poco pícaro,

que encontré en Porta Portese, buscando

muebles para la nueva casa. Colores,

pocos, la estación es tan acerba: oros

ligeros de luz, y verdes, todos los verdes…

Sólo un poco de rojo, torvo y espléndido,

semiescondido, amargo, sin alegría:

una rosa. Pende humilde

en el ramo adolescente, como en una rendija,

resto tímido de un paraíso en pedazos…

De cerca, es todavía más modesta, parece

una pobre cosa indefensa, y desnuda

una pura actitud

de la naturaleza, que se encuentra al aire, al sol,

viva, pero de una vida que la ilusiona,

y la humilla, que la hace casi avergonzarse

de ser tan ruda

en su extrema ternura de flor.

Me acerco más aún, siento su olor…

¡Ah, gritar es poco, y es poco callar:

nada puede expresar una existencia entera!

Renuncio a cada acto… Sé solamente

que en esta rosa me quedo a respirar,

en un solo mísero instante,

el olor de mi vida: el olor de mi madre…

¿Por qué no reacciono, por qué no tiemblo

de alegría, o gozo de una angustia pura?

¿Por qué no sé reconocer

este antiguo nudo de mi existencia?

Lo sé: porque en mí ya está encerrado el demonio

de la rabia. Un pequeño, sordo, oscuro

sentimiento que me intoxica:

agotamiento, dicen, febril impaciencia

de los nervios: pero no está ya libre la conciencia.

El dolor que me aparta poco a poco de mí,

si yo apenas me abandono,

se libera, se revuelve por sí solo,

me late desordenado en las sienes,

me llena el corazón de pus,

ya no soy dueño de mi tiempo…

Nada hubiera podido vencerme, antes.

Estaba cerrado sobre mi vida como en el vientre

materno, en este ardiente

olor de humilde rosa mojada.

Pero luchaba por salir, allá en la provincia

campesina, poeta veinteañero; siempre, siempre

sufriendo desesperadamente,

desesperadamente gozando… La lucha terminó

con la victoria. Mi existencia privada

ya no está encerrada entre los pétalos de una rosa,

…una casa, una madre, una angustiosa pasión.

Es pública. Pero hasta el mundo que me era desconocido

se me ha aproximado, familiar,

se ha hecho conocer y poco a poco

se me ha impuesto, necesario, brutal.

No puedo ahora fingir que no lo sé:

o que no sé cómo me solicita.

Qué especie de amor

se da en esta relación, que pactos infames.

No quema una llama en este infierno

de aridez, y este árido furor

que impide a mi corazón

reaccionar ante un perfume, es un resto

de la pasión… Casi en los cuarenta años

me encuentro en la rabia, como un joven

que de sí sólo sabe que es nuevo,

y se encarniza contra el mundo viejo.

Y como un joven, sin piedad

o pudor, no escondo

este mi estado: no tendré paz jamás.

Pier Paolo Pasolini   

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