Bajo la brisa que empapa mi candor errante
silbo nuestra tonada, aquella que cambiaba
palabra por silencio en regio estardante brillante
de jauría que persiguen al impulso del alba
alimento de alimañas empeñadas en corromper
ponzoña de mentes donde habita la vil ignorancia
centrada en comprender los hábitos de sorprender
al mismo cinismo en combate con la gracia
del donaire que impregna los desaires del castigo
infringido por todo aquel que se considera indigno
de repetir por cien mil veces yo te maldigo
hijo de la gran puta, puta es tu estirpe, tu signo
es la cruz que conlleva toda contienda del ser
que deja entrever colmillos de ajos y láminas
de hiel. Son tantas las corduras de querer
entrever corazón en razón, sien en locura sin más
donde las partidas dejan rotas las porciones
de nombres callados por mares que cubren
los montes del caos, lejos de acallar las nociones
y las raciones de alimentos que por doquier sobran
para ser entregadas a Dioses que nos miran
por encima del hombro y dejan pulcra suciedad
que limpian los versos atormentados que riman
de par en par en una composición sin notoriedad
para ser tomada más en serio que un sepelio
para ser tomada más en broma que un trapecio
para ser tomada como lo que es, un remedio.
Négatif
Mira la parte positiva, has encontrado un remedio. Yo a veces, no lo encuentro. Te sobran palabras para hacer las mejores o las peores composiciones, yo a veces me busco a mí misma y tampoco me encuentro. Tú siempre sabes quién eres y dónde estás. Yo no sé si el suelo que piso seguirá ahí a la mañana siguiente. Tú.. como eres tú, yo... como soy yo. Ambos, en realidad, sin remedio. :) Besos, de esos que saben al amor sin sus alas.
ResponderEliminarNo es que sean malas mis composiciones. Soy hedonista y me gusta todo lo que hago. He de confesar que tardo corto espacio de tiempo en componer mis poemas. A lo sumo tres minutos me bastan para crear tal composición. Es como parir. A unas le cuestan más tiempo y a otras menos. Yo soy de los que le cuesta menos. Supongo que si le dedicara más tiempo me saldría poemas más elaborados pero no serían mios. Los mios son los que leeis, os gusten o no. Un muack de sabor salado.
ResponderEliminarLos tuyos, sobran, bastan y llenan de sobra cualquier corazón. Besos para un hedonista romántico.
ResponderEliminar